这确是一片乐土。
天晴得像一张蓝纸，几片薄薄的白云，像被阳光晒化了似的，随风缓缓浮游着。山上全是野花。这山并不是浩浩汤汤，横无际涯的。它安安静静，像记忆里的一篇古典恬静的散文，像躲在僻静闺房里的纤纤少女。
我仰天长叹：“这是哪儿？”
苍天中一束声音穿过像丝绸一样的云朵：“孩子，此乃文学之归宿。”
哦，文学，就是那个蒹葭苍苍之中的少女，潇湘楼中的神秘佳人，参差荇菜中的伊人。她头上倭堕髻，耳中明月珠。缃绮为下裙，紫绮为上襦。一眸一笑间透露的优雅直痒进我的心窝。
于是，我在四季的轮回里，岁月的车辙中寻觅她的足迹。
文学是一种民族精神的体现。我们从德国人笔中读到了刚毅，从法国人笔中读到了浪漫，从韩国人笔中读到了唯美，从中国人笔中读到了仁与博爱。“修身、齐家、治国、平天下。”“仁者不忧，知者不惑，勇者不惧。”“地势坤，君子以厚德载物。”……这是一种精神的永恒。
找到了，文学在每一个古老的国度里，爱琴海有她的笑声，巴特农神庙有她的足迹……
文学是真实的。跟着余秋雨先生走完苦旅时，我才发现，竟有人为了几个铜板卖掉了中国古代最灿烂的文化。王道士成了中华民族的罪人，莫高窟成了中国永远的痛。这样的历史很容易忘记，就像人们很容易忘记两个强盗在圆明园中所做的事，但是文学记住了。她告诉人们辉煌的背后总有辛酸，痛苦的过去曾是繁华。
找到了，文学在时光的缝隙中，岁月的转弯处，年华的风尘里……
文学，在历史的车轮下被宠幸千万次，也被辗扎了千万次。康乾盛世的一道圣旨将文人打入了监狱，始皇帝更是天下一，焚书尽。书是没了，人也死了，焚书坑儒，却也无法阻止儒学贯穿后代，无法扼杀文学对文化的传承！君王们想得到的却怎么也难以到手，最终得到的却是“暴君”之名。
找到了，文学在春秋交际的石板上落泪，而后又在夏冬的独木桥上露出胜利的微笑。
太阳下山了。黄昏，用着它轻捷的步子，悄悄地，从山的那边垂下。山上的小花在视野中一点点的消失。暮色越发浓了，慢慢，天空像乌鸦一样的黑了。